story_sign (![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
story_sign) wrote2010-10-01 01:33 pm
story_sign) wrote2010-10-01 01:33 pm
slice of the real life
Однажды, классе в 6 или 7-м школы примерно, я уже не помню точно, у учащихся появляется предмет геометрия. В рамках обучения этой науке учительница просит принести циркуль, линейки, ну, в общем, готовальню. Да-да, ту самую штуковину, которая потребуется позже еще и для занятий черчением. У меня в жизни был случай, который с этим непосредственно связан.
Просьба принести на урок готовальню не является чем-то из ряда вон. Готовальня была и у меня - старая, еще дедова, в виде пенала, если раскрыть который, на бархатной подложке лежат необходимые предметы. Раскрывалась она с помощью специального гвоздика, который надо было выдвинуть. Тогда колечко свободно выходило из паза, служившего иначе замочком. Очень красивая, добротная штука, не пластик и алюминий, а что-то настоящее. В ней чувствовалась основательность, качество, преемственность поколений и что-то еще неуловимо-приятное, отчего хотелось гордиться и ей, и тем, что она теперь моя.
Как мне припоминается, я была тихой и спокойной девочкой. Любила во всем систему и порядок, сама старательно его поддерживала. В любом бардаке у меня было заметно стремление к эргономичности и доступности его элементов для использования. В частности, к уроку у меня всегда на парте лежал дневник, на нем - тетрадь, на ней - учебник. Рядом с ними лежали ручка (иногда две, если я подозревала, что в первой скоро закончится паста), карандаш, ластик, линейка или линейки, то есть то, что может на уроке понадобиться. В тот злополучный день перед уроком геометрии на парту была положена и готовальня...
Кажется, я отлучилась всего на минутку. Мне бы в голову не пришло, что с моими вещами может что-то случиться! Никогда ведь не случалось. Да и сама я никогда не позволила бы себе взять что-либо чужое без разрешения - даже, чтобы посмотреть. В конце концов, перемена всего 10 минут! Всяко можно успеть дождаться хозяина интересной вещи и решить свои вопросы про нее позже или в течение учебного дня. Вместе же на все уроки ходим! Тем не менее, когда я вернулась в класс, меня ожидало огромное неизбывное горе. Гвоздик готовальни был плотно вогнан в пенал, заметно, что трогать его не пытались, а вот из самой готовальни колечко с "хвостиком" гвоздика, служившие замочком, были "с мясом" вырваны, отчего образовалась широкая незакрывающаяся щель, починить которую позже не удалось. Просто кому-то срочно приспичило "открыть коробочку"... Предмет был безвозвратно испорчен. Кажется, тогда я заплакала.
Конечно же, никто ни в чем не признался. Учительнице я не жаловалась, ну а мнение класса было просто - нехрен ценную вещь на парту класть. И это были люди, которым я доверяла! Которым я старалась доверять. Которые были моим классом, которые на несколько часов каждый день вот уже много лет становились частью моей жизни, которым я до сих пор не могу простить ту испорченную готовальню. До сих пор во мне сохранились то горе и та злость, мало понятная современному ребенку, с детства приученному к этому "нехрен", но естественная для того ребенка, которым была я в то время. Мне некому ее высказать, потому что клеймо "сама виновата" вызывает у меня внутренний протест, я не могу ее выплакать, потому что не могу ничего сделать с той ситуацией, а она требует выхода. Я старалась забыть, неудачно. Как выясняется, старые раны болят не хуже новых. А всего-то! Фигня какая-то, пустяшный эпизод...
Просьба принести на урок готовальню не является чем-то из ряда вон. Готовальня была и у меня - старая, еще дедова, в виде пенала, если раскрыть который, на бархатной подложке лежат необходимые предметы. Раскрывалась она с помощью специального гвоздика, который надо было выдвинуть. Тогда колечко свободно выходило из паза, служившего иначе замочком. Очень красивая, добротная штука, не пластик и алюминий, а что-то настоящее. В ней чувствовалась основательность, качество, преемственность поколений и что-то еще неуловимо-приятное, отчего хотелось гордиться и ей, и тем, что она теперь моя.
Как мне припоминается, я была тихой и спокойной девочкой. Любила во всем систему и порядок, сама старательно его поддерживала. В любом бардаке у меня было заметно стремление к эргономичности и доступности его элементов для использования. В частности, к уроку у меня всегда на парте лежал дневник, на нем - тетрадь, на ней - учебник. Рядом с ними лежали ручка (иногда две, если я подозревала, что в первой скоро закончится паста), карандаш, ластик, линейка или линейки, то есть то, что может на уроке понадобиться. В тот злополучный день перед уроком геометрии на парту была положена и готовальня...
Кажется, я отлучилась всего на минутку. Мне бы в голову не пришло, что с моими вещами может что-то случиться! Никогда ведь не случалось. Да и сама я никогда не позволила бы себе взять что-либо чужое без разрешения - даже, чтобы посмотреть. В конце концов, перемена всего 10 минут! Всяко можно успеть дождаться хозяина интересной вещи и решить свои вопросы про нее позже или в течение учебного дня. Вместе же на все уроки ходим! Тем не менее, когда я вернулась в класс, меня ожидало огромное неизбывное горе. Гвоздик готовальни был плотно вогнан в пенал, заметно, что трогать его не пытались, а вот из самой готовальни колечко с "хвостиком" гвоздика, служившие замочком, были "с мясом" вырваны, отчего образовалась широкая незакрывающаяся щель, починить которую позже не удалось. Просто кому-то срочно приспичило "открыть коробочку"... Предмет был безвозвратно испорчен. Кажется, тогда я заплакала.
Конечно же, никто ни в чем не признался. Учительнице я не жаловалась, ну а мнение класса было просто - нехрен ценную вещь на парту класть. И это были люди, которым я доверяла! Которым я старалась доверять. Которые были моим классом, которые на несколько часов каждый день вот уже много лет становились частью моей жизни, которым я до сих пор не могу простить ту испорченную готовальню. До сих пор во мне сохранились то горе и та злость, мало понятная современному ребенку, с детства приученному к этому "нехрен", но естественная для того ребенка, которым была я в то время. Мне некому ее высказать, потому что клеймо "сама виновата" вызывает у меня внутренний протест, я не могу ее выплакать, потому что не могу ничего сделать с той ситуацией, а она требует выхода. Я старалась забыть, неудачно. Как выясняется, старые раны болят не хуже новых. А всего-то! Фигня какая-то, пустяшный эпизод...